Não ouçam, circulem

Nesses tempos de tentativas de desintoxicar da net quando não no trabalho - livros, bicicleta, cinema, amigos, casa, piscina, parque, balada - de vez em quando acabo me rendendo à fidelidade de minha TV, um satélite que só quer me amar.

Pois levando um beijo do gordo antes de dormir, na querida Rede Globo, foi que vi Tom Zé.

Alguém avisa que, ok, a canção pode estar morta, mas a Semana de 22 também está?

Não bastasse ouvir o Jair Deixe Que Pense Rodrigues falar - o que é que tem? - que foi o primeiro rapper, agora também devo sorrir com Tom Zé e seu braço de vitrola afirmando que foi o primeiro dijêi, usando um sampler artesanal?

Uhum. E Lucasof depois de velho foi o primeiro a assumir que deixa as unhas do pé crescerem para raspar no piso da cozinha da casa da mãe.

Eu tinha o controle em mãos, mas uma força cósmica me mantinha no canal 5.

Dentro de um carro, Tom Zé, Jô Soares e mais um me deixavam claustrofóbico. Joguei o lençol de lado, sentei na cama.

Colocaram o rádio, "tunado e hypado" com enormes caixas de som, no volume máximo. Aí começou um falatório sobre escola de Viena, atonalidade, dodecafonismo, muitos aparelhos ligados ao mesmo tempo, estar nos braços de Dionísio numa macumba grega...

Abaixaram o volume, saíram do carro em êxtase criativo. Pude voltar a respirar em casa.

Essa gente nunca teve férias no interior nas décadas de 1980/90, com playboys estacionando seus carros com sons no máximo ao redor de praças, cada um com seu estilo musical, naquele caos perturbador?

Assumo, estou na fase do incômodo. Logo eu assimilo e boto os tímpanos para batucarem num barato decibélico e suspiro: gênio!

Ao Tom, esqueça da canção. As roseiras estão vivas, reguemos.